Aunque en el remitente constaba su nombre, no recordaba haber escrito aquella carta encontrada encima de la cama.
Una vez abierta, comprobó que era su letra y que iba dirigida a su hermano. Le hablaba de todas las cosas que jamás se había atrevido a decirle a la cara. Cuando acabó de leerla, una extraña sensación de alivio la invadió.
Al día siguiente, la carta que encontró fue de idéntico remitente pero con distinto destinatario. Esta vez, iba dirigida a su padre. Le reprochaba el que les hubiera abandonado siendo ella tan niña, lo mal que había ejercido su figura,… se liberó del peso que le venía atosigando hacía años.
A la carta del padre le siguieron otras: a su madre, a sus amigos más cercanos, familiares, novios pasados e incluso a algún que otro antiguo profesor.
Todas con similar contenido. Todas con igual resultado en su estado de ánimo.
Cuantas más epístolas recibía y más argumentados estaban sus motivos, más se convencía de haber hecho lo correcto y de que su moral y conducta habían sido siempre intachables en la relación con cada uno de ellos.
La última carta que recibió era para ella.
Después de tres días sin abrirla, resolvió quemarla.

Hoy, coincidiendo con las vacaciones estivales de muchos, abre las puertas un nuevo blog.
El amigo José Cruz Cabrerizo por fin se decide a abrir una bitácora dedicada al relato y al microrrelato.
Lo podrás encontrar en Palabras sordas, oídos necios.
Te deseamos lo mejor desde aquí en tu nueva andadura.

Al desaparecer mi mano izquierda tuve que dejar de tocar la guitarra. Me costó mucho hacerme a la idea de su pérdida pero pensé que mi mano derecha sería suficiente para mis quehaceres diarios.
Más complicada fue la desaparición de mis rodillas, pues aunque mis pies seguían estando allí, no existía nexo alguno con mi cuerpo, así que tuve que abandonarlos en el zapatero. El sitio más lógico que supe encontrar.
El día que desperté sin cadera, me planteé ir al médico. Éste no encontró explicación alguna a lo que me estaba ocurriendo. Analgésicos y descanso fueron sus consejos.
Pero no funcionaron.
A la cadera, le siguieron el brazo izquierdo, el torso, la espalda y los hombros. Lo que provocó la caída del brazo derecho que aún desembocaba en mano. Él solito reptó hasta el zapatero y se metió dentro, supongo que por aquello de no sentirse solo.
Y allí estaba yo. Con la cabeza y el cuello pegado al suelo cual seta silvestre.
Lo último que acerté a pensar, antes de desaparecer completamente, fue: ‘Quizá ella me esté olvidando’.

Aunque de nuevo se le había hecho tarde en la oficina, le pareció extraño no coincidir con nadie en el ascensor y que el conserje no estuviera en la entrada.
En absoluta soledad fue hasta el metro, donde no se cruzó con nadie bajando las escaleras.
Descubrió el tren parado con las puertas abiertas y sin nadie en su interior. Tras comprobar que no había siquiera conductor, optó por salir de nuevo a la superficie y buscar un taxi. Fue cuando se dio cuenta de que ningún coche circulaba. Incluso que algunos habían sido abandonados con las puertas abiertas.
Alertado, fue corriendo hasta casa donde, con la respiración aún cortada, encendió la televisión para contemplar el plano fijo de un plató vacío.
Entre vértigos, llegó hasta el baño y sumergió la cabeza en el agua del lavabo. Al levantarla, una multitud apareció en el espejo.

- Lo sé -decía el escritor honrado-. He escrito la mitad de lo que quería escribir y publicado el doble de lo que debí publicar.

(Marco Denevi)

La revista literaria digital ‘En sentido figurado‘ ha sacado su nuevo número. Jesús Ortega y Julián Sánchez Caramazana comparten páginas con un microrrelato mío: ‘El funcionario‘.

Espero que os guste.